Der Angler

ANGLER

(Le pêcheur)

Es ist ein Fan,

Er zieht in aller Herrgottsfrühe los,

Die Staus stecken noch im Nebel,

Das Schilf noch tauschwer

Lange vor den blauen Libellen.

In erdgrauer Jacke,

Den Blick abwesend, ziellos, gleichgültig, gedankenschwer,

Fürchterlich geduldig,

Ist er erstarrt auf einem dieser Klappstühle mit gestreiftem

Leinen zwischen einem Leinpfad

Und dem pappelgesäumten Kanal,

Der wie eine Gegenströmung

Fluten grauer Wolken treibt

Und Klumpen flüchtigen Glanzlands

Treten wie Froschaugen vor,

Goldtropfen,

Sonnengesättigt.

Die Wasserspinnen laufen Schlittschuh,

Zauber-Ballerinen,

Auf ihren anmutigen, verzweifelt wasserabweisenden

Beinchen gleiten sie im Zickzack

Über die Bingelkraut-Woge.

Wenn Petrus sich vom See Tiberias abwandte,

Um seinem Steuermann Jesus zu folgen

Und den Völkerstämmen zu predigen,

Sagt man: "Die Angler

Enthalten sich der Stimme."

Sie arbeiten ohne Netz

Ohne Erinnerung oder Regung

Sie loten den blaugrünen Erdteil aus

Das andere Ufer des Unterwelt-Flusses

Den unerreichbaren Horizont der Weltmeere

Ein zerbrechlicher Faden zerbricht den gehärteten

Spiegelbelag des Wassers

Ein wirklich sehr feiner Faden

Lässig vom Ruten-Ende gefallen

Wie ein nutzloser Faden ...

Wenig zahlreich die, die

Unter scheinheiligem Heiligenschein

Nur dreimal fischen/sündigen!                                                  

Der Angler/Sünder ist unverbesserlich,                               
Er kann nicht umhin, sich umzutun,

Lebt nur noch fürs Pflanzen seiner Angelruten,

Für Zucht von Fischbrut, Maden

Und Mehlwürmern

Mit weißem Bauch,

Den der Haken zum Platzen bringt wie eine Eiterbeule,

Für Erwerb der Rollen mit Sperrklinke,

Der patentierten Kescher

Und des phosphoreszierenden Köders.

Man erlebte schon Fälle eifersüchtiger Frauen,

Geheimnisvoller Verabredungen mit einem Karpfen-Weibchen

An manchen Sommerabenden.

Das genannte Karpfen-Weibchen ist zu listig oder stumm,

Seinen Verehrer zu verraten.

Wenn es wenigstens die Tiefkühltruhe zierte,

Gösse die Furie Wasser in ihren Wein.

Doch wenn das sanftäugige Karpfen-Weibchen

Maria-Magdalena heißt,

Werfe der, der niemals was geangelt hat,

Den ersten Wurm

                                                                       Patrick ARDUEN

                                               Aus der Sammlung „L’Humanitaire“

                                               Übersetzung  von Markus Lakebrink